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贛江的波紋將斜陽揉成碎金時，我總愛靠在滕王閣的朱漆廊柱上。木檐角垂下的銅鈴被風推著搖晃，叮當聲里裹著柳絮的南風掠過面頰。數(shù)不清這是第幾次踮腳數(shù)欄桿上的雕花，那些褪色的石榴紋在暮色里洇開，仿佛閣樓在絮絮說著舊事。
船工收網(wǎng)的號子順水飄來，驚起葦叢里棲著的水鳥。十七歲的王勃是不是也站在這里數(shù)過江帆？他的青衫被晚風鼓起時，墨跡正順著筆尖在素箋上蜿蜒。媽媽說真正的詩人都是會點燈的，你看那些刻在石碑上的句子，把整條贛江都照成了流動的銀河。
秋深時我總揣著銀杏葉來。金黃的葉脈疊在《滕王閣序》的拓片上，恍惚看見少年將詩稿壓在硯臺下，轉身時帶起的衣袖拂落幾粒桂子。江水記得所有匆匆過客，卻只把浪花繡成詩句，留給懂得駐足的人。
此刻紫翅鳳蝶正棲在"物華天寶"的碑刻上，翅膀開合間抖落細碎霞光。遠處漁船的桅桿刺破緋色云層，恰似千年前那支飽蘸墨汁的狼毫。當江面泛起葡萄紫的漣漪，我聽見檐角銅鈴與浪聲合誦："閑云潭影日悠悠，物換星移幾度秋。"
